No permitas que te anuden la respiración.

Hace tiempo vendió su sonrisa al diablo, y guardo su corazón debajo de la cama, la cama de aquel motel de carretera.

Se fue.

y no piensa volver a por él. 

Desde aquí cada noche aun lo oye llorar, pero ya no le afectan sus latidos, ahora vive al ritmo que le marcan sus propios pasos sobre el asfalto.

 sonrisasdeprimavera

Procurando placer adulto.

Ese resquicio de felicidad que aportas. Esa sonrisa conquistadora que regalas generosamente al mundo, y a la que nadie tendrá derecho jamás de procurarle infelicidad. Esas ganas mezcladas con dulzura. Ese mundo aparte del mundo, que me hace olvidarme de este mundo horrible y malo, y estos días en que la gente quiere infectarme de su amargura, y en los que pensar en ti es mi cura. Porque llegaste inoportunamente puntual, con tus aires de seguridad, y me regalaste el verano en octubre, con canciones de fondo incluidas, con letras que no entiendo y cobran significado si tú las cantas. Con esa pasión en todo lo que haces y esas ganas locas de reír. Con tu incondicionalidad, y tu saber aguantar mis días malos. Porque ¿Que seria del mundo sin locura? y tu, eres mi locura particular.

Te regalo ese silencio de miradas, que dicen más que todas las palabras.

 sonrisasdeprimavera

Como el humo, se esfuma.

Y no puedo hacer nada por evitarlo, y salto, corro, me caigo y araño el suelo, me arrastro, me levanto, lo sigo intentando, lo persigo, pero se cae, se pierde irremediablemente en este vació, se pierde, y no puedo hacer nada por evitarlo. Las lagrimas me ahogan y ya no puedo gritar más, ya no me quedan palabras, ya no puedo gritarte mas veces que hagas algo, que pares esto, que no me dejes verlo, al menos eso, no me dejes ver como vuelve a estamparse contra el asfalto. Es demasiado doloroso.
sonrisasdeprimavera

Que si lo haces bien relampagueo.

Es muy pronto para que sea domingo, pero mi sonrisa me ha anunciado que se acabaron los lunes. Esa época de ser yo conmigo, esa misma. Ya no me echo de menos por los escaparates ni ando intentando encontrarme perdida. Se acabó la búsqueda. No me buscaba a mí, me buscaba a mí contigo, que lástima. Expulsar la rabia es más bonito que hacer el amor. O por lo menos el amor que he hecho yo hasta ahora. Escupir los restos de ira sin hacerlo encima de nadie, por aquello de no manchar, da más placer que un beso en la siesta. O por lo menos los besos que me han dado a mi hasta ahora. Ni siquiera se si alguna vez he hecho el amor, o simplemente he dejado que me lo hicieran. Que dilema. Yo que me considero hedonista y no sé si conozco el verdadero placer. El de perderse en un cuerpo que no sea el mío, y mirar unos ojos que digan algo más que "fóllame". Igual siempre he follado como si no quisiera, o igual nunca he querido. A la única persona a la que estoy segura que le he hecho el amor como dios manda es a mí misma, y supongo que de momento me voy a conformar con eso.